Mais seis: microcontos.

Abriu sua caixinha de memórias.

Só tinha pó e teias de aranha.

Fechou. Trancou novamente o passado.

***

Não sabia dizer não, aceitava tudo o que lhe diziam, fazia tudo que pediam.

Faltou-lhe ar, sobraram-lhe palavras. Morreu sufocada.

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Tenho medo da guerra, falou a mãe: mulher preta, pobre e de periferia.

Esqueceu das batalhas que enfrenta no seu dia-a-dia.

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Estava tão acostumada com a solidão que aos poucos quebrou todos os espelhos da casa. Não queria companhia.

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Varria, lavava, esfregava, passava pano, lustrava, mas não vivia.

Com sua mania de limpeza, acabou virando pó.

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Narcisista.

Tinha medo que lhe achassem feia. .

Usava tanto filtro nas fotos que ao olhar no espelho, não se reconheceu.

Este texto é de responsabilidade do autor/da autora.